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Apuremos los frutos.

No preguntemos quiénes
somos, quiénes fuimos aquella vez
bajando hacia la plaza.

Morirás, Mujer, herida en el vientre.
Moriremos sin hijos.

¿Algún día podremos reír de todo esto?

Apuremos los frutos,
los nuestros, los escasos.
No preguntemos quiénes.

De Bicéfalo, inédito.